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        那股死气与墨香，愈发浓烈。

        二楼是一间画室。

        画室中央，没有摆着画架，而是在地上铺开了一幅巨大无比的，长达数米的宣纸画卷。

        一个瘦骨嶙峋，穿着白色病号服的身影，正跪趴在这幅巨大的画卷上。

        他就是程砚秋。

        他已经不像是一个活人。

        他的皮肤干瘪蜡黄，紧紧地贴在骨头上，眼窝深陷，呼吸微弱得几乎听不见。

        但他那只握着画笔的手，却稳定得像是一块磐石。

        他的眼睛里，燃烧着一团近乎疯狂的，将所有生命力都榨干的火焰。

        他正在画画。

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